Let’s stop pretending everything’s ok.

Tryggve & Lykke

How can it be wrong if it’s Love ?

Elle était sur le canapé, dans la pénombre, le salon simplement éclairé par le scintillement de la Lune dont les rayons filtraient par la baie vitrée. Si ses doigts étaient fermement accrochés à un verre de whisky, ça ne l'empêchait en rien d'avoir ses mains agitées de tremblements ; si bien qu'après avoir bu le liquide ambré, elle reposa le verre sur la table basse. Elle avait les yeux braqués sur la porte, incapable de se calmer dans l'attente de l'arrivée de son fils. Il était parti plus tôt dans la journée, et lui avait promis qu'être rentré pour le dîner. Mais une fois n'est pas coutume, et il n'était pas rentré. Si habituellement cela aurait simplement agacé la Suédoise, elle se trouvait actuellement dans un état de panique inhabituel. Elle avait essayé de faire comprendre à ses enfants qu'ils étaient en danger — évidemment ils l'étaient toujours mais là encore plus que d'habitude — mais son fils avait préféré faire la sourde oreille. A force de crier au loup, probablement. Cependant, depuis qu'elle avait appris que c'était Georg qui avait fait assassiner ses parents ; et que ce dernier savait qu'elle était au courant, ses traits paranoïaques avaient pris le dessus. Et elle avait alors insisté pour que ses enfants lui donnent signe de vie toutes les heures.

Cela faisait déjà cinq heures qu'elle n'avait pas eu de ses nouvelles, et elle avait résisté l'envie difficilement répressible de sillonner les rues à sa recherche. Dans sa panique, elle avait même voulu partir voir Georg et le menacer une nouvelle fois — avec un peu plus de succès peut-être — de le tuer s'il ne lui rendait pas son fils. Mais elle devait bien se rendre à l'évidence que ce n'était probablement pas Georg, parce qu'il ne pouvait pas risquer ça maintenant, ça paraitrait trop louche. Alors pourquoi son fils ne lui répondait-il pas ? Puis ça la frappa comme la foudre, et elle en brisa le verre qu'elle avait récupéré. Les seuls moments où il ne lui disait plus rien étaient lorsqu'il s'amusait avec une autre. Elle mit un moment à s'apercevoir que les morceaux de cristal s'étaient incrustés dans sa main, et que le sang coulait sur le tapis. Elle jura entre ses dents, et se leva soudainement pour aller rincer sa main, l'entourant distraitement d'un torchon, puis elle s'occupa en ramassant les morceaux sur le sol, et en nettoyant le sang du tapis. C'est là qu'elle entendit la clef tourner lentement dans la serrure, dans un essai d'être discret — et un total échec — et elle se releva soudainement, se figeant en regardant la porte. Peut-être quelqu'un l'avait tué, pris ses clefs, et venait finir le travail.

L'éclat de rire venant du couloir changea instantanément son avis. C'était son fils, bien vivant, et visiblement bien intoxiqué, qui peinait à ouvrir la porte. Et derrière lui, elle pouvait le deviner, une petite pétasse qui ne lui ressemblait que vaguement. Finalement, la porte s'ouvrit, et il émergea, hilare, se taisant soudainement dans une volonté d'être discret. La Suédoise, partagée  entre la colère, l'indignation, et la joie de le revoir vivant, fit simplement les pas qui la séparait de lui, et avant qu'il ne puisse comprendre ce qui lui arrivait, le gifla avec toute la force de son bras, ce qui n'était pas peu dire. Elle s'était toujours promis de ne jamais lever la main sur lui, ni sur sa fille, mais ses nerfs venaient de lâcher sous le trop plein de stress et de jalousie. Parce qu'elle l'avait vue, l'espèce de salope qui comptait se glisser contre lui sous la chaleur de ses draps. Et elle avait vu rouge. Elle ne se rendit compte de la violence de son geste que trop tard, et elle fut tiraillée entre l'envie — le besoin — de s'excuser ou de continuer sur sa lancée et lui expliquer pourquoi lorsqu'il se comportait ainsi comme un abruti, ça lui faisait du mal.

S'il y avait bien une personne capable de la faire souffrir, c'était son fils. Il partageait ce trait avec son père, semblerait-il, et elle blêmit à cette pensée. Il était ivre, comme lui, et elle le savait enclin à la violence. Inconsciemment elle fit un pas en arrière, un voile de terreur passant sur son visage avant de disparaître, happé par la colère manifeste qui faisait à présent trembler ses mains. Elle ne savait plus pourquoi elle était envahie d'une telle rage ; si c'était parce qu'il lui avait désobéi, parce qu'il ressemblait tant à son père dans cet instant, ou parce qu'il avait à son bras une autre qu'elle. Elle savait qu'être jalouse de cette fille était fondamentalement déviant, que ce n'était pas normal. Mais elle ne pouvait s'en empêcher. Son fils était à elle, et seulement à elle ; personne d'autre ne le méritait. Une bouffée de haine l'envahit alors qu'elle faillit à sa résolution de ne se concentrer que sur son fils et qu'elle s'osa à fixer l'espace d'un instant la jeune fille derrière lui qui ne comprenait pas ce qui se passait. Elle voulut l'étrangler, effacer la beauté de son visage, effacer tout ce que son fils avait trouvé attirant chez elle. Mais elle ne pouvait pas se laisser aller à de telles folies à nouveau. Alors, elle se força à fixer son fils, une expression impénétrable sur le visage. La seule preuve de son trouble se résumait alors aux tremblements qui agitaient toujours ses mains, cachées dans la pénombre toujours ambiante. Elle n'avait même pas remarqué que le torchon était maintenant imbibé de sang.

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Tryggve & Lykke

How can it be wrong if it’s Love ?

Cette scène, elle semblait se répéter en boucle, tournant encore et encore dans sa tête. Elle avait vu son poing voler, s’arrêter à quelques centimètres de son visage. Elle voyait la colère dans ses traits, une rage folle, et à cet instant il n’avait jamais autant ressemblé à son père. Tout en lui criait les gènes paternels, et si parfois il était arrivé à Lykke de souhaiter que son fils soit son défunt mari ; elle détestait à présent qu’il lui ressemble tant. Elle détestait que son éclat de colère l’ait totalement figée. Elle détestait la panique qui s’était emparée d’elle, et qui menaçait de la faire tomber à genoux. Elle se détestait d’être aussi faible. Elle pouvait revoir les multiples séances de torture physique et morale qu’il lui avait infligées, elle pouvait revoir le moment où son poing ne s’était pas arrêté et lui avait brisé la pommette à force de frapper son visage. Ca avait été l’une des séances les plus dures, et longues. C’était vers la fin ; quelques jours avant qu’elle ne craque et ne décide, malgré toute la peine que ça lui avait porté, de réagir. Elle en rêvait parfois encore, du sang éclaboussant son visage, sa fille, le sol pourtant si propre et les murs si blancs. Elle trouvait ça beau, dans ses rêves, et elle avait aimé le voir enfin calme, presque en paix.

Elle cligna plusieurs fois des yeux, se faisant violence pour sortir de sa torpeur, pour reculer, échapper à sa rage. Elle avait peur, irrationnelle, de voir se rejouer les mêmes images, les mêmes scénarios. Elle se savait incapable de réagir face à son fils. C’était son éternel problème, elle aimait avec tout son cœur, toute son âme. Et elle n’était pas capable de lutter contre ceux qu’elle aimait. Tryggve était de ceux-là, s’il venait à lever la main sur elle, elle savait qu’elle le laisserait faire, de peur de briser ce qu’il y avait entre eux, de peur de le perdre à jamais. Peut-être l’avait-elle déjà perdu, d’ailleurs ; elle vit le trouble dans ses yeux, derrière tous ces éclairs de haine. Elle mit du temps à s’apercevoir que la jeune fille était partie, que la porte était fermée. Elle ne réagit qu’en voyant le poing se lever à nouveau, et elle fit un soudain pas en arrière, alors qu’elle l’observa marteler le mur de coups de poing. Bêtement, peut-être, elle se dit que c’était une bonne chose que Marika soit avec Alaina. Elle n’aurait pas à être témoin de ce qu’il risquait de se passer. Elle ne verrait pas son frère s’effondrer devant sa mère, et lui demander pardon. Elle ne verrait pas Lykke lutter pour ne pas faire comme lui.

Elle ne l’écoutait plus, sachant trop bien de quoi il parlait, sachant trop bien qu’elle ne pouvait pas se permettre de le laisser aller à ses désirs. S’il y avait bien encore une chose qu’elle pouvait protéger chez lui, c’était son innocence. Cette innocence. Elle l’étreignit pourtant, sans le regarder, le regard perdu sur la porte endommagée. Elle avait eu peur, peur que son poing ne s’écrase pas sur la porte ; son rythme cardiaque ne décélérait pas. Elle le sentit se débattre, et enfin elle s’osa à poser les yeux sur lui, le laissant échapper de ses bras sans réagir. Elle était perdue, et ses mots la frappèrent en plein visage. Elle resta interdite un instant, partagée entre l’envie de ne rien dire et de l’engueuler pour parler anglais ; il savait pourtant qu’elle détestait cela. Mais ce n’était pas le moment, non. He’s falling apart, son cerveau n’arrêtait pas de lui répéter. He’s gonna loose it. Elle était à deux doigts, aussi. Elle voulait le serrer contre elle, le consoler, s’occuper de sa main qu’elle devinait être dans un sale état. Mais elle ne pouvait bouger. Elle voyait la colère danser dans ses yeux, et ça la terrifiait.

Il renversa la table avec violence, et elle cligna plusieurs fois des yeux, totalement perdue. Elle ne savait comment réagir, que faire pour le calmer. Si, elle savait. Et une part d’elle voulait céder à ses pulsions, lui dire qu’elle l’aimait aussi, comme une mère ne devrait pas aimer son fils. Qu’elle ne pouvait s’empêcher de penser à lui, seule, dans son lit. Qu’il lui avait fallu longtemps, et que même si elle luttait encore, elle avait fini par réaliser qu’elle était amoureuse de lui, de son propre fils. Ce n’était pas normal, elle le savait, mais son esprit était ravagé, et elle s’osait à croire que ce n’était plus très grave. Que lui aussi l’aimait. Que ça n’avait pas d’importance. Que lui seul, et personne d’autre, jamais, n’avait occupé cette place dans son cœur ; et que ça comptait plus que tout le reste. Plus que tous ces gens qui défilaient dans ses draps ; plus que son frère même. Il n’y avait que lui. Elle voulait lui crier, le prendre contre elle, s’offrir à lui, peut-être même, mais quelque chose la retenait ; quelque chose l’empêchait de se donner à lui, quelque chose au fin fond de sa conscience tiraillée. C’était mal. On le lui avait répété. Elle avait peut-être déjà cédé à son frère, son demi-frère, lui avait prouvé son amour d’une façon condamnable. Mais c’était son fils ; et elle ne pouvait se résoudre à détruire toutes les barrières morales.

Elle dut tendre l’oreille pour entendre ses mots murmurés, lâchés du bout des lèvres, wrong, on so many levels. Mais ça n’avait plus d’importance. Elle sortit enfin de sa torpeur, et le rejoint au sol, glissant ses doigts délicatement contre son menton. Le torchon avait glissé et si un mince filet de sang s’écoulait de la paume de sa main, elle n’y fit pas attention. Elle le força à relever la tête, et l’attira finalement contre elle, l’enlaçant, s’accrochant à lui comme désespérée. Et elle l’était, probablement, tiraillée de tous les côtés par son cœur et sa conscience. Elle posa son front contre son cou un instant, avant de relever la tête vers son oreille, y murmurant des mots tout aussi dangereux, qu’elle ne voulait pas dire ; que sa rationalité lui empêchait de dire. Mais Lykke était un être de chair et de sang ; et elle était dirigée par son cœur. Ca lui avait causé nombres préjudices par le passé, mais elle ne semblait pouvoir apprendre de ses fautes. Ca n’avait plus d’importance.

« I love you … »

Ses mots, elle les lui avait si souvent dits. Mais rien n’était comme aujourd’hui. Aujourd’hui, sa voix était rauque, troublée, et ne cachait absolument rien de ses émotions ; du conflit intérieur qui l’habitait. Elle savait qu’elle ne devrait pas, qu’elle n’aurait pas dû, mais c’était trop tard ; la machine était laissée.

« W-Why … Why do you keep hurting me bring those damn whores home ? » Déglutissant, elle s’accrocha de plus belle à lui, faisant fi de la douleur envahissant sa main. « I hate it so much when you do that. Killing that slut wasn’t enough to prove you I love you ? »

Sa voix mourut dans un murmure, et elle ferma à moitié les yeux, s’enivrant de son odeur. Il y avait de l’alcool, oui, mais elle sentait souvent cela sur lui. Ca l’agaçait, évidemment, mais que pouvait-elle dire ? Finalement, elle se décolla lentement de lui, et évitant sciemment son regard, attrapa sa main entre ses doigts. Elle grimaça en voyant les dégâts, et murmura, plus pour elle-même qu’autre chose.

« Jag kommer att ta hand om det ... »

Sans un autre mot, elle se redressa soudainement, sortant de son espace puis de son champ de vision, se réfugiant dans sa salle de bain. Elle alluma la lumière, et cligna soudainement des yeux sous la soudaine luminosité, et chercha la trousse de secours, qu’elle trouva bien vite. Alors, elle se permit de jeter un coup d’œil à sa propre main, et grimaça. Ce n’était pas joli, non, l’entaille sanguinolente barrait la paume de sa main et commençait à lui faire mal. Rapidement, elle désinfecta sa plaie, jura entre ses dents, et banda rapidement le tout. C’était sommaire mais ça ferait l’affaire, elle avait plus important sur le feu. Elle se demandait s’il était toujours prostré sur le sol ou s’il avait réussi à se secouer et à se relever. Elle s’inquiéta un instant de l’avoir laissé seul, imaginant qu’il aurait pu sortir, s’échapper enfin du cocon asphyxiant dont elle l’entourait. Elle secoua la tête, chassant ces idées noires. Il ne pouvait pas être parti. Il n’avait pas le droit de partir.  

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Tryggve & Lykke

How can it be wrong if it’s Love ?

Elle fixait sa réflexion dans la glace, sans véritablement se voir. Perdue dans ses pensées, elle s’était fermée au monde, cherchant à mettre de l’ordre dans ce fouillis qui habitait son crâne. Elle avait failli franchir la limite ; et si dans l’instant ça lui avait paru comme étant une idée acceptable – elle avait même pensé que c’était la solution à toutes leurs absurdités – elle savait maintenant que ce n’était pas une bonne idée. Ca écraserait ce qui était entre eux. Ca casserait le reste de leur conscience, les faisant sombrer dans quelque chose de trop grand pour eux. Ils se feraient avaler. Lykke savait que son amour était trop fort, et que ça finirait par les détruire. Parfois se laissait-elle-même à penser que c’était pour cela qu’il la battait, parce qu’elle l’aimait trop et qu’il culpabilisait de ne pas l’aimer autant – et cherchait donc à la forcer à moins l’aimer. Ou alors parce qu’il pensait que son amour l’étouffait. Oui, c’était probablement à cause de cela. Elle savait que ce type d’amour ne ferait aucun bien à son fils. Elle savait qu’il ne fallait pas. Maintenant elle devait réussir à se persuader de mettre ses sentiments de côté ; d’agir comme une mère le ferait. Voilà, comme une mère.

Elle fut sortie de ses réflexions par la voix de son fils, et elle se redressa soudainement, sourcils froncés. Elle entendait un bruit étouffé, qui lui rappelait quelque chose mais qu’elle ne savait distinguer, pour le moment. Elle se concentrait sur les mots de son fils, qu’il semblait peiner à dire. Ses paroles la frappèrent en plein visage et elle hésita un instant à aller le rejoindre. Mais c’était plus simple ainsi, elle-même pouvait en convenir. Et que pouvait-elle lui répondre ? Qu’elle se laissait aller entre les bras d’inconnus pour essayer d’oublier, pour se concentrer sur les mains d’autres personnes alors qu’elle rêvait à celles de son défunt mari – ou pire – à celles de son fils. A maintes reprises, elle avait imaginé que c’était lui, qui la faisait sienne. Elle en avait rêvé, même ; et si elle se réveillait en culpabilisant, elle avait caressé l’idée de lui offrir son âme. Elle l’aurait fait, peut-être, si elle n’avait pas peur qu’il détruise le peu qu’il restait d’elle. Qu’il soit comme son père et qu’il cherche à effacer tout ce qu’il y avait de beau. Mais elle ne voulait pas croire ça. Son fils était innocent, et son âme était pure. Elle en était persuadée.

Sa conscience, elle pourrait la mettre de côté. Elle était psychologiquement instable, elle n’en était que trop consciente. Alors ce n’était pas une folie de plus qui allait la faire sombrer. Non. Mais la perspective de tout perdre, de se faire abuser à nouveau, de trop aimer ; ça, c’était ce qui la faisait douter. Elle avait peur de se faire avaler. Peur de se retrouver à l’état de coquille vide. C’était un risque, elle le savait parfaitement. A nouveau, ses mots brisèrent le silence, entrecoupés de ce son bien singulier dont elle ne pouvait se souvenir d’où elle l’avait déjà entendu. Et alors qu’il finissait sa phrase, ça la frappa. Bien sûr. Elle ne l’avait que trop entendu, ce bruit. Elle ne l’avait que trop subi. Un instant, elle se revît, allongée au sol, recroquevillée, subissant les morsures du cuir de la ceinture de son mari. Elle en eut un haut-le-cœur, et elle se précipita hors de la salle de bain, appréhensive. Elle ne voulait pas le voir faire ça. Surtout pas à lui-même. Elle ne pouvait supporter l’idée de le voir souffrir, de le savoir souffrir même. Elle en lâcha la trousse, se jetant presque sur lui en retirant la ceinture d’entre ses mains avec violence. Elle était en colère, mais elle ne devait se laisser submerger. Il fallait qu’elle ait les idées claires.

Elle jeta l’objet en arrière, et si l’envie de le gifler à nouveau la traversa, elle ne pouvait s’y résoudre. Il n’avait pas besoin de ça ; non. Elle avait les yeux humides, et elle cherchait les siens à travers la pénombre. Il n’y avait pas de mots pour ce qu’elle voulait lui dire. Il n’y avait que des gestes. Until she goes over the edge, ruining everything. Elle voulait tellement de choses mais elle ne savait pas comment les obtenir. Elle voulait qu’il arrête de souffrir. Elle voulait lui donner ce qu’il souhaitait. Mais une petite voix dans le coin de sa tête n’arrêtait pas de répéter, encore et encore, que ça les détruirait. Qu’importe, disait l’autre. You’re both fucked up already. Elle leva les mains vers lui, impulsive, voulant en touchant sa peau résoudre le conflit intérieur qui faisait rage. Son contact l’électrisa, et elle se demanda un instant si ce n’était pas un reste de LSD. Elle savait que non, mais c’était peut-être plus simple de croire le contraire. A nouveau elle l’attira contre elle, le forçant à une étreinte étouffante. Elle trouva son oreille, y murmurant des mots dont elle-même ne comprenait pas le sens.

« Fråga mig vad som helst. Fråga mig vad som helst, och jag kommer att ge det till dig. Jag ger dig allt, Tryggve. Du måste bara fråga. »

Peut-être allait-elle trop loin, mais cela n’importait plus. Elle pensait chaque mot, même si elle n’en comprenait sûrement pas la portée. Elle posa ses lèvres contre sa peau, sous son oreille. Elle remonta le long de sa mâchoire, lentement, effleurant son derme de ses lippes fardées. Puis elle le fixa, à travers l’ombre, perdant ses yeux dans ses orbes si noirs dans l’obscurité. Elle se sentait intimidée, trop sûre de ce qui risquait de se passer, mais incapable de faire quoi que ce soit pour l’empêcher. Elle en avait marre de lutter, elle ne voulait plus se protéger. Vivre, enfin, à nouveau. Et qu’importe que l’homme qui la faisait vibrer soit son fils. Elle n’avait plus peur du regard des autres depuis longtemps. Elle baissa un instant les yeux, soudainement inquiète de ce qu’il pourrait y voir. Les yeux sont le miroir de l’âme, elle ne le savait que trop bien. Mais tout cela n’avait plus d’importance, se rappela-t-elle. Qu’il s’abreuve de ses émotions, qu’il se repaisse de son âme, qu’il la dévore et la détruise. Elle ne lutterait pas.

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Tryggve & Lykke

How can it be wrong if it’s Love ?

L'état de chaos intérieur dans lequel elle était plongée était sans précédent. Elle avait certes déjà eu à faire des dilemmes, elle avait déjà été submergée d'émotions contradictoires. Mais rien n'avait jamais été si compliqué, si difficilement compréhensible. Elle n'arrivait pas à faire le tri entre tout ce qu'elle ressentait. Et parfois, elle semblait avoir la solution, si parfois elle se décidait, les doutes revenaient croissants, détruisant tout ce qu'elle avait pensé. Elle en avait mal à tête. C'était trop ; tout simplement. Les conséquences de leur décision seraient trop importantes, qu'ils choisissent d'agir sur leur désir ou pas. Parce qu'il était maintenant clair aux deux que ce qu'ils souhaitaient si désespérément était à portée de main. Ce serait tellement simple, de franchir le pas, de se laisser aller à leur désir malsain. Mais qu'arriverait-il après, quand la réalité les rattraperait et qu'ils devront affronter leurs démons ? Qu'arriverait-il si ce n'était pas si libérateur qu'ils le pensaient ? Car après tout, s'ils envisageaient si facilement le fait de passer à l'acte, c'était surtout parce qu'au fond d'eux-mêmes, ils espéraient que ça les guérirait. Et si ce n'était pas le cas ? Pourraient-ils encore se regarder en face, une fois le moment passé ?

Il posa ses mains sur elle et elle en resta surprise, incapable de lutter contre ses mains. Son contact l'électrisa, à nouveau, et elle en revint à se demander par quelle magie son derme lui envoyait les mêmes sensations que l'acide. Peut-être l'amour, se dit-elle. Sûrement l'amour. Elle était figée contre lui, croisant ses chevilles dans un réflexe derrière son dos. Ses mains aussi, mues par l'habitude, virent passer autour de son cou, et elle s'accrocha à sa nuque pour se maintenir. Elle avait le souffle court, et son coeur tambourinait sans pitié dans sa poitrine. Et elle réalisa que ce n'était pas seulement son fils, qui lui faisait cet effet. L'adrénaline lui envahissait le sang, et elle ne s'en retrouvait qu'encore plus excitée. Et l'avoir contre elle ... Elle sentait son torse pressé par ses seins, ses mains qui s'agrippaient à ses hanches et qui lui donnait un sentiment de possessivité enivrant. Si son esprit était encore entrain de lutter, si sa conscience niait l'attrait qu'une telle relation pouvait avoir, son corps lui, était particulièrement clair. Se sentir si proche de son fils, sentir ses mains sur elle — bien que relativement sages — lui apportait une satisfaction dangereuse, et une frustration encore plus inquiétante. Elle en voulait plus.

Se furent ses doigts contre sa joue, glissant souplement sur sa peau pour venir se saisir de son menton. Un frisson électrisa son derme, et elle en eut le souffle coupé, incapable de comprendre comment le contact de quelqu'un puisse lui faire autant d'effet. Elle n'avait jamais ressenti la même chose auparavant, et elle avait connu les bras de nombreuses personnes. Même son mari, au début, lorsqu'il était encore tendre, ne lui avait pas fait ressentir ces sensations. Certains auraient pu penser que c'était l'interdit, qui l'excitait plus que de raisons, mais elle était bien placée pour savoir que ce n'était pas exactement ça ; même son frère ne lui faisait ressentir un tel bonheur. Parce que c'était ça, au final : être si proche de son fils, délicieusement proche même, la rendait heureuse. Elle avait l'impression de retrouver de ce qu'elle était avant lui. Comme si elle avait trouvé ce qui lui avait toujours manqué. Son fils. Evidemment, elle s'osait difficilement à penser ça, l'idée que seul son fils pouvait lui apporter le bonheur était absurde, et dangereuse. Elle ne voulait pas y croire ; ou plutôt, elle ne pouvait s'autoriser à y croire. Ses doigts glissèrent contre son menton et elle lui obéit, relevant la tête pour plonger ses orbes dans les siens.

Ce qu'elle y vit la déstabilisa. Si elle ne savait que penser auparavant, cela n'arrangeait rien à la chose. Elle semblait voir ses propres doutes, ses interrogations. Et elle sembla comprendre alors qu'ils avaient les mêmes troubles. Mais il avait l'air si heureux, avec son sourire béa, qu'elle ne pût s'empêcher de sourire aussi, tendrement. Là était la réponse à son dilemme. Si ça le rendait heureux, alors elle n'avait pas d'hésitations à avoir. Elle ferait tout ce qui était en son pouvoir pour le rendre heureux, et là, c'était tout à fait à sa portée. Il ne fallait que quelques faibles centimètres, embrasser ces lèvres encore alcoolisées. Elle se demanda un instant si ce n'était pas son état alcoolique douteux, qui l'encourageait tant à franchir les barrières du sain et du raisonnable. Mais elle en doutait. Elle ne voulait pas y croire. Elle l'écouta à peine, d'une oreille distraite, obnubilée par le mouvement de ses lèvres non loin des siennes. Elle souriait, bêtement peut-être, à la beauté de ses mots qu'elle comprit enfin, avant que toute possibilité de réflexion ne soit balayée par la sensation fantomatique de ses lèvres enfin contre les siennes. Ou presque.

Elle ne pouvait lui répondre. Elle avait la gorge soudainement sèche, et elle ferma à demi ses paupières. Elle savait, oui, et elle avait l'impression d'avoir toujours su. Parfois, elle s'en était voulue, d'avoir ainsi cultivé leur amour déviant ; mais plus maintenant. Maintenant, elle en était contente. C'était comme s'ils avaient enfin atteint leur destinée. Evidemment, l'acte final, l'apothéose, serait la cause de leur chute. Mais ça n'avait pas d'importance. Leur déviance était à un paroxysme et Lykke n'avait plus envie de lutter. Tant pis si elle emportait avec elle les derniers fragments de leur conscience, tant pis s'il n'y avait pas de retour en arrière. Elle était prête à en assumer les conséquences. Et alors, il ne lui fallut qu'un instant pour imposer ses lèvres aux siennes, les pressant avec tendresse malgré la pointe d'impatience qui semblait percer. Instantanément, elle glissa ses doigts entre les mèches brunes de son fils, jouant distraitement avec, savourant la texture de ses lèvres malgré leur goût alcoolisé. Si elle était pressée, impatiente, si elle voulait maintenant plus que jamais le sentir en elle, et achever leur dérive émotionnelle, elle ne voulait pas brusquer les choses. Il fallait que ce soit beau, tout simplement.

Elle aurait pu passer des heures à l'embrasser. Il y avait quelque chose à l'exercice qui était particulièrement plaisant. Et elle se surprit à penser que cela pourrait lui suffire, peut-être ; si l'on faisait totalement fi du feu qui dévorait son bas-ventre et de ses gestes emplis de désir. Elle avait envie de lui, bien sûr, de goûter sa peau, sentir sa chaleur contre la pulpe de ses doigts. Elle voulait sentir encore plus pleinement sa virilité, dont elle pouvait déjà constater aVec délice la rigidité contre son bassin. Ses doigts glissèrent, lentement, le long de son cou, caressant sa gorge. Elle se forçait à l'embrasser avec lenteur, à ne pas céder à l'envie qui brouillait ses sens. Elle voulait que ça dure, le plus longtemps possible ; que jamais ils n'arrêtent. Qu'ils restent dans leur bulle, à jamais ; que personne ne puisse les déranger. Elle ne le voulait que pour elle, pour toujours. Personne d'autre ne le méritait. Elle bougea légèrement contre lui, pressant alors avec plus de succès son entrecuisse qu'elle savait déjà prête contre la bosse déformant son pantalon, laissant alors échapper un gémissement voluptueux qui disparut contre ses lèvres. Le pas était franchi, à jamais, et elle savait en sentant sa chaleur sous ses doigts qu'il n'y avait rien à regretter.

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Lykke & Tryggve

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Tryggve & Lykke

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Ses lèvres, son odeur, sa possessivité, tout cela lui faisait tourner la tête. Elle avait à peine touché à la peau brûlante de son fils, et déjà elle se savait addicte. Il était des plus certain qu’elle ne pourrait plus se passer de lui, de son contact, et elle s’en fichait totalement. La barrière était franchie, et si ça ne tenait qu’à elle, à jamais. Quand bien même cela sous-entendait ne plus jamais toucher un autre homme — ou femme — elle n’en avait cure : elle ne souhaitait plus que son fils. Elle voulait lui appartenir, totalement ; elle était prête à se donner à lui, corps et âme, sans regarder en arrière. Il agrippa ses cuisses, et elle frémit d’impatience, s’accrochant à lui de plus belle. Elle aimait sa passion, sa soudaine brusquerie. Posée sur le canapé, elle l’attira contre elle, réattachant ses lèvres aux siennes sans attendre. Il y avait dans leurs gestes une habitude, une précision ; comme s’ils se connaissaient depuis des années. Des amants avertis, peut-être, mais rien n’en était. Il y avait entre eux la fougue des premières fois, l’hésitation, aussi, la maladresse.

Elle s’en fichait. Il était son âme, l’autre moitié d’elle-même ; elle ne vivait que pour lui. Elle aurait tout fait pour son bonheur, et sans regarder en arrière. C’était entre autres pour ça qu’elle se retrouvait dans ses bras sans rien regretter, sa conscience confinée au fin fond de son esprit ; elle donnerait tout pour voir ce sourire béat sur le visage de son fils à jamais, et s’il fallait qu’elle s’abandonne à lui pour l’avoir, soit, elle le ferait. Elle n’avait d’ailleurs souhaité que cela, toute sa vie : se donner à quelqu’un avec autant d’intensité, quelqu’un qui serait capable de l’apprécier à sa juste valeur, de l’accepter tout simplement, sans essayer de changer ce qu’elle était. Elle avait déjà été détruite par l’amour une fois, et elle espérait que son fils n’en fasse pas de même : elle savait qu’elle serait faible face à lui, et qu’elle pourrait changer tout ce qu’il souhaitait qu’elle change. Si cela sous-entendait se détruire à nouveau, alors soit, elle le ferait. Mais il n’était question de rien d’autre, à l’instant, que de son souffle contre sa peau et de ses mains qui capturaient ses seins à travers la soie de sa robe de chambre.

Elle vit son regard hésitant, et fronça faiblement les sourcils. S’il voulait arrêter, elle ne savait pas si elle en aurait été capable. Chaque particule de son être criait pour être touchée, embrassée, goûtée, satisfaite, par la main, le corps de son fils. Mais alors qu’elle allait l’interroger, elle fut interrompue par un baiser qui eut bien fait de balayer ses craintes. Il le voulait autant qu’elle, et ça lui suffisait. Elle s’accrochait de plus belle à lui, griffant sa nuque du bout des ongles. Il s’écarta, l’espace d’un instant, et elle plongea ses pupilles noires de désir dans les siennes, le souffle court, la gorge sèche. Il l’étrangla, lentement, et une bouffée de désir l’envahit, maudissant qu’ils soient toujours tous deux trop habillés, l’empêchant qu’il la prenne, là, tout de suite. Elle le voulait en elle, désespérément, et si elle cherchait tant bien que mal à être patiente, à faire durer ce moment d’extase pur, elle savait qu’elle finirait bien par craquer. Ce fut ses mots, ses mains baladeuses caressant sa poitrine, par peur d’aller plus loin, qui la firent craquer. Il avait l’air si timide, si maladroit, et elle trouvait ça tout bonnement adorable. Il s’écarta d’elle à nouveau, et elle le fixa un moment sans comprendre, avant de voir l’une de ses mains s’afférer contre son entrejambe. Elle haussa légèrement un sourcil, baissant les yeux pour le regarder faire, la lèvre mordue. Lorsqu’il était encore adolescent, elle savait ce qu’il avait dans le pantalon, mais depuis ses 15 ans elle avait toujours évité de s’intéresser trop à la chose. Elle avait envie de savoir, et trépignait presque d’impatience.

Mais la main se figea et à nouveau elle fronça les sourcils. Il s’écarta, comme s’il ne savait plus quoi faire, et elle se contenta alors de le regarder, glissant ses doigts le long de sa nuque pour lui caresser la joue tendrement. Deep down, il était toujours son fils, et elle toujours sa mère, et elle ne pouvait empêcher l’instinct maternel de se réveiller en entendant tant de vulnérabilité dans sa voix.

« Det blir bra eftersom det är du, och för att jag älskar dig så, min älskling. Du är så anbud och kärleksfull och perfekt och det kunde inte vara bättre. Inte ... Var inte rädd, min kärlek. Tro själv. Lita på mig. Förtroende ... Lita på oss. »

Profitant de sentir ses lèvres dans son cou, lèvres bien trop distrayantes par ailleurs, elle glissa ses doigts le long de son torse, savourant la chaleur de sa peau sous ses doigts, la finesse de ses muscles. Elle ferma les yeux, prenant son temps pour arriver à son objectif, mémorisant chaque coin de sa peau, chaque frisson, chaque soupir qui parvenait à son oreille. Finalement, avec une lenteur calculée, elle écarta la main de son garçon qui trônait toujours contre sa braguette, et la remplaça par la sienne, se mordant inconsciemment la lèvre en sentant le paquet sous ses doigts. Alors, avec délicatesse, elle ouvrit le bouton de son jean, et fit glisser le mécanisme en fer, libérant la trique tout bonnement délicieuse de son fils. Sans plus attendre, ses nerfs finalement à bout, elle infiltra sa main à l’intérieur du jean, passa la barrière de son boxer, et attrapa la verge chaude entre ses doigts, lâchant un gémissement appréciateur en sentant le morceau de chair remplir parfaitement sa main. Son garçon était bien doté, et cela rendait l’acte encore plus délicieux. Maintenant, elle n’avait qu’une hâte, c’était de le sentir lentement écarteler ses chairs, et la posséder comme jamais personne n’avait pu le faire.

Mais elle n’avait qu’une envie, à présent ; c’était sentir sa peau nue contre la sienne, et alors qu’il semblait hésiter une fois de trop à ouvrir son peignoir, elle le fit pour lui, relâchant sa verge et le repoussant quelques secondes afin d’en détacher la ceinture, sans jamais le lâcher des yeux. Alors, elle écarta les pans de soie noire, révélant sa peau glabre et blanchâtre, semblant si pure et pourtant maculée de cicatrices, traces du passage du géniteur de son bel amour. Seule trace de vêtement restait le tanga en dentelles noire qui couvrait son entrecuisse. Si devant ses autres amants, elle n’avait jamais eu peur de se montrer, elle fut soudainement prise d’un doute. Et s’il la trouvait laide ? Et si elle le dégoûtait ? Elle eut un faible mouvement de recul, soudainement effrayée, qu’il puisse la repousser et la chasser. L’avis des autres, elle s’en était toujours moqué, mais c’était son fils, et rien n’était plus cher à ses yeux que ce qu’il pensait d’elle. Elle ne se laissa pas le temps d’y penser plus, cela dit, et profita de la surprise du jeune homme pour le repousser contre le canapé, le forçant à s’y asseoir. Sans un mot, elle le chevaucha, pressant son intimité encore couverte contre la bosse toujours à moitié enfouie dans un boxer.

Sans le lâche des yeux, elle fit tomber sa robe de chambre en arrière, et se pencha sur lui, lui volant un baiser, avant d’embrasser sa mâchoire, descendant le long de son cou avec lenteur, mordant parfois tendrement sa peau. Elle se laissa glisser petit à petit le long de son corps, goûtant sa peau, sans plus le lâcher des yeux. Elle mordit ses abdos, et se laissa aller de ses genoux au sol, le forçant à écarter les cuisses pour se glisser entre elles. Ce fut au tour de ses mains de caresser à nouveau l’étendue de son torse, avant d’accrocher ses doigts à son jean et à l’élastique du boxer, les tirant lentement, histoire de libérer l’objet de ses fantasmes, mais sans les retirer complètement. Les lui laissant à mi-cuisse, elle se redressa un peu, et attrapa avec délicatesse le morceau de chair entre ses doigts, le branlant sans le lâcher des yeux. Elle sourit, tendrement, et l’instant d’après elle avait son gland entre ses lèvres, le suçotant avec gourmandise. Elle le relâcha, le temps de tracer la longueur alléchante de sa queue de sa langue, avant de le récupérer entre ses lèvres, le prenant lentement, de plus en plus loin. Elle avait de l’expérience, bien sûr, mais elle doutait être capable de pouvoir prendre une telle longueur entre ses lèvres. Elle lâcha un gémissement de satisfaction, valant tout compliment, alors qu’il buta au fond de sa gorge, les yeux fermés sous l’excitation qui, elle le savait, avait déjà souillé ses dessous.

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